Petite boîte

« Je suis désolé de ne pouvoir que te dire je t’aime et que j’arrive pas à t’oublier, le deuil est impossible ». C’est ainsi que je me suis adressé à mon frère, dans sa petite boîte âgée de 21 ans.

Comme à chaque fois que des événements marquants m’arrivent, je m’en vais les conter à celui qui m’aura suivi dans le règne des Deschamp. D’abord envahi par l’émotion – chose habituelle -, c’est ensuite une profonde rage qui s’empare de moi. J’ai oublié. Encore. J’ai perdu sa trace, pourtant gravée à jamais. C’est honteux et rougi par les larmes et la culpabilité que je vais voir le gérant pour lui demander l’emplacement de la tombe, qui m’indique pour couronner le tout que le cimetière ferme dans cinq minutes. Voyant ma détresse et mon besoin de lui parler, le vieil homme me rassure en me disant que je peux rester lui parler.

C’est donc en larmes que je dis mentalement à Mathis que la dépression est revenue – elle a d’ailleurs adoré ce moment d’errement, l’a savouré avec délectation -, mais que ma vie prenait un nouveau tournant. Je lui ai parlé de mes proches, celles et ceux qui m’aident à me sentir bien et confiant, lui ai rapidement donné la bise de la part de ma sœur, sans lui parler comme c’était prévu de mes inquiétudes quant à son avenir. Son manque dans ma vie a été évoqué, le volume de larmes a décuplé.

Frustré de ne pas avoir pu discuter, rire avec lui, je quitte le cimetière que l’on m’ouvre avec compassion.

Mon frère, ça n’a pas été dit oralement, mais je reviendrai. Je m’en veux de ne pas avoir pu venir plus tôt. À très vite. Je t’aime.

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